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Hoy es un día de esos felices en el cual
uno se alegra más que por estar vivo, porque OTROS han muerto. En concreto, los cadáveres a los que me refiero, y supongo que ya lo sabreis por el machaque mediático, son los de
Francisco Umbral y
Antonio Puerta. Y me alegro porque ambos ídolos son el reflejo de una sociedad cateta.
El uno un intelectual de circo de la pedantería (con Sánchez Dragó como jefe de pista), un
dandy de Corte Inglés y güisqui Dyc, del cual me alegro que sólo se recuerde su frase «
Yo he venido aquí para hablar de mi libro» porque sus famosas columnas eran TAN atractivas como chupar un ladrillo. Responsable además que la cultura sea vista por muchos como propia de gilipollas, regalados de sí mismos y aburridos, en resumen Paquito era a la literatura lo que Boris Izaguirre a la homosexualidad: puro exhibicionismo.
En cuanto al otro, Antonio Puerta, es ejemplo de una España idólatra que saca a hombros el domingo a futbolistas y toreros por la puerta grande, para volver a la realidad el lunes cavando zanjas. Lo más triste es que nadie hable del fondo del asunto y es que
este chico de veintitantos NO HA MUERTO, SINO QUE HA REVENTADO. Ese es el precio que se paga por meter goles en domingo para que un puñado de garrulos se olviden de hipoteca, cuernos y facturas. Así que cuando se oyen cosas como "¡Ánimo Sevilla!" es tanto como escuchar "¡Ánimo verdugos!".
